Ao nascer somos marcados para morrer,
Comemorações efusivas são realizadas,
Sem ao menos lembrar o futuro a corroer,
Nossas vidas, finitas e entrecruzadas,

Na infância esbanja-se alegria e sorriso,
Tudo é festa e nada nos aflige,
O mundo é um objeto precioso,
E misterioso como uma Esfinge,

Já na fase adulta pensamentos,
Acometem-nos, a todo o instante,
Sobre o passado e o vindouro.

Na velhice resta a nostalgia,
Esvaece-se lentamente a energia,
Mas tem-se um trunfo; a sabedoria.