Quando aquele centauro irrompe na coxilha,
E o crepúsculo do sol doura sua silhueta,
Tem-se a imagem sublime e perfeita,
Cartão postal verdadeiro da pampa gaúcha.

Na relva cansada e molhada da noite,
Subjaz o pensamento trigueiro do gaúcho,
Das campereadas viandantes,
E as escaramuças distantes.