No fogo de chão dos galpões,

Jaz muita coisa entre brasas e cinzas altaneiras.

Nas ondas sonoras do cantarolar,

A vida passa num ato de pesar,

São música, trova e versejar,

Regados pelo doce amargo mate continentino,

Tendo às brutas paredes do galpão,

Como fiéis testemunhas do desatino.

Elas são à égide da saga da pampa,

A garupa xucra que leva a tradição adiante.