O fogo que consome,

Arrasa à vegetação,

São as mesmas labaredas escaldantes,

Que fazem arder o coração.

A nossa história,

Foi escrita no passado deleitoso,

Um passado registrado na memória,

Prisioneiro da fatal razão.

O fogo que consome,

Arrasa à vegetação,

São as mesmas labaredas escaldantes,

Que fazem arder o coração.

Não se pode relegar o sentimento,

Ele padece pouco a pouco,

Seus resquícios de momento,

Naufragam no rio da emoção.

O fogo que consome,

Arrasa à vegetação,

São as mesmas labaredas escaldantes,

Que fazem arder o coração.

Palavras de um dizer louco,

Brotam do pensamento deletério,

E viajam nas cordas do vento de verão.

O fogo que consome,

Arrasa à vegetação,

São as mesmas labaredas escaldantes,

Que fazem arder o coração.

E o vento?

Ah o vento!

Ah o vento!

Ah o vento!

É insopitável,

E trás seus vis tormentos.